Para el "Cashpiano" España y Panchito Calderón, con sabor a chancleta
I
Aguante rey,
soque,
no gima que no es castigo,
es brete lo que le toca,
apriétese el cincho y sóquele a la columna que aguanta,
si se le tuerce se la enderezo, se la acomodo…
II
esto que usted mira acá es el puro nervio, el mero palo que cura el jiote, porque la vida me ha estirado el pellejo como cuando le agarran los huevos así mire, con dos dedos, y se los jalan para atrás, como que le jalaran la una tormenta y se la metieran de regreso por allá donde le conté. Puro humo la vida compañero, puro sonido pasajero. Mire, “paracaidista 79” bien tatuado el brazo mano, porque yo me hice hombrecito en nebaj, grueso, mi alma es dura como esta mierda mire esto es cayo, esto es chicharrón, de cargarle las bocinas a su fiesta, de colgarle las luces, de cargarle y descargarle el camión, pero acostumbrado estoy, desde chiquito me la he cargado papa, ja.
III
Las llaves llevan el ritmo,
los tacones y los aretes,
la música es puro fondo,
es el puro viento que le arremolina el pelo,
la música sin colocho solo es ruido,
solo alfombra para pasos sin sazón, sin chile.
Mire mi pantalón, solo una prenda desteñida que aprieta contra la barriga
el deseo asalariado de la quincena,
del domingo sin overlock,
ni camiones, ni coreanos parados en su tarima acariciando el reloj como panza de buda.
Acá hacemos un poco de justicia,
la música se enrosca en los pies como serpiente
y bailamos medioborrachos por la vida,
ellos, los que señalan desde el otro lado,
jamás podrán bailar así.
No son los pies los que lo llevan,
es un torbellino de músculos disparando para el suelo,
de camotes y pantorrillas que le abren rajaduras a la tierra,
un animal de aire se nos mete por abajo,
es un fantasma mañosón y herido el que nos agita las faldas, el que les levanta los pies,
ahí, en ese suelo donde la gente cree que no hay que votar las cenizas,
en esas planchas de cementos es justo donde algunas dejamos tirado el polvo,
donde bailando terminamos de convencer al cuerpo que no pare,
porque si se cansa y se le llegan a doblar las piernas,
si por pura mala pata se le aguada el alma,
y las rodillas caen,
digo, es un decir,
si usted se cae
se la chiman.
Foto: Alejandro España
6 comentarios:
LA MERA MENGAMBREYA, PAPÁ! kul poesiye, hoy sí que la mara turbia se va a malear ...
Genial esos textos Julius!!! Por cierto, un señor que estaba sentado cerca de mí ayer dijo justo cuando terminaste de leer "Pucha -o algo así, pero fue una expresión parecida-, qué texto! Quién es él?" y como le preguntó a una amiga que no sabía quién eras, muy orgullosamente le dije "Julio Serrano" (llevándomelas de cool porque conozco a la "people") y dijo "Ah él es!!! Qué bien escribe!!!" MUY BIEN JULIUS, muy bien!!! :o)
Puta Borrego.
Mi hermano, "Puro Utz Pin Pin"
Me llega por apretado.
Mano, me llegó el correo pero había quedado desde la semana anterior en coordinar una reunion del chance para ese dia en la noche. Joder, a ver si se me hace eso de poder asistir un pinche dia aunque sea.
Siempre gracias por pasar la bola.....algun dia prometo sí agarrarla jajaja.
abrazos
Unos se hacen promoción, otros andan a pie y escriben poesía.
Salud por los buenos versos.
Buena medida de textos bróder, uff!, quedé satisfecho pues... más satisfecho que Santaclos después del ponche...
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