Algunas razones de por qué me hubiera gustado que fueras conmigo a ver I.A.R de Pájaro Jaguar

-Porque fue la experiencia estética más intensa que he tenido en buen tiempo.
-Porque todo este tiempo no he hecho sino soñar poesía bailable, la rockola de la felicidad, esa máquina curativa que se activa cantando, esa de la que te he hablado, ayer saltó de mis sueños a ese lugar en el teatro, esa máquina no tiene masa, pero tiene volumen, vaya si no.
-Porque las pupilas se me estallaban en las imágenes esquizoides y la música exquisita de Marín.
-Porque entendí para qué sirven las drogas, incluso en su ausencia.
-Porque cuando Olga me preguntó cuánto duraba esa onda, yo le respondí que ojalá toda la vida.
-Porque desde ahí yo me hacía luces de colores y sonido, yo era el fractal de mí mismo, y empezaba a verme y reconstruirme infinitamente en la música mientras mis pies y mi cabeza bailaban alucinando un nuevo rito para pedir el bien.
-Porque todo era cumbia, porque todo era reguetón, porque ahí estaba yo coreando los poemas de Isabel de los Ángeles Ruano, y pensaba, que literalmente, radicalmente, loca e hijadelagranputa mente, la poesía es una big big party.
-Porque pensaba en vos todo el toque.
-Porque ayer se curó un poco tu pecho, por eso te dolió más en la noche, porque la música es un líquido hirviente que si llega hasta el hueso duele, duele obscenamente viva.
-Porque te animaste a llegar aunque tuviste hueva, y ahí, te diste cuenta que muchas mierdas no tienen sentido, pero que sin esas mierdas, nada, absolutamente nada lo tendría.
-Porque Marín me dijo con su rostro de tierno desquiciado: “lo que la mara quiere es chingar, y estoy es para ustedes”.
-Porque lo que hicieron aquellos fue la puesta en escena de nosotros mismos, agarrar los poemas más tristes que escribimos y volverlos cumbia, hacer de todo ese dolor una fiesta, qué más podríamos pretender.
-Porque estaba profundamente conmovido, porque la belleza no es la reconstrucción de la realidad sino la obscena perversión de nuestros delirios.
-Porque ayer en ese lugar te hubiera hecho la más alucinada declaración de amor.

MJ is dead! de la insportable levedad del web y el tiempo real

No han pasado cinco minutos desde que mi amiga K me envió un mensaje de texto "Murió Michael Jackson"
-Los nano segundos que tardé en leer la palabra "Murió" fueron una angustia terrible, cuando vi quien era pues pasó, pero se despertó otro tipo de sensación.
-De inmediato a un diario y luego a otro, las páginas de la noticia recargadísimas, no se podía entrar al LA Times, al fin, la necedad, sóquele servidor.
- En twitter habrán ya varios miles de twittazos cantando a la muerte de este extraño poeta.
- Los estados del msn, gtalk, skype y cuanta mierda se pueda se empiezan a poblar, Michal Jackson.
- La muerte y las nuevas tecnologías.
- La nostalgia y la música.
- Qué se pierde cuando alguien muere.
- Qué pasa con la infancia, y con la imagen, qué hacemos con el ritmo.
- Cómo quedaría el poema Masa de Vallejo con tanto twitter, con tanto facebook, con tanto estado actualizado, con tanto blogger engasado, con tantas páginas de prensa.

MASA


Al fin de la batalla,
y muerto ya el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: "No mueras, te amo tanto!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
"No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: "¡Quédate, hermano!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vió el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar...

César Vallejo

Poética todos los días, Transmetro

Los regresos de la tarde, de bien tarde, tipo 9 pm, ya no esas colas obscenas de las 6, no, solo los turnos más largos. Una joven madre sentada. Blusa negra, cabello negro, dormitando. Su hijo, un niño de no más de 5 años, de piernas delgadas y largas, en pantaloneta. El niño se sienta en el suelo del bus con la intención de detener con sus piernas una de las puertas del transmetro que se abren automáticamente. En cada parada si pie se interpone por unos segundos, igual es poca gente la que sube. Nadie le dirá nada, no habría por qué. Me levanto para bajarme y escucho al niño.
-Mamá, ¿verdad que si mi papá no se hubiera morido me hubiera festejado mi cumpleaños?
-Sí papito -Sigue dormitando.
-Y qué le pasó a mi papá.
-...

Nada más el sonido de las mierdas esas hidráulicas con las que abren las puertas, estas no son intervenidas por el pequeño. Se abren a sus espaldas.

City Mix

Este año ha sido el año de caminar y escuchar música. Los años anteriores era esporádico, era no recordarse dónde dejaste el reproductor, era tenerlo descargado. No, este año es religioso, celular y shuffle, a la bolsa. El animalito barato de apple tiene serias desventajas y poéticas ventajas, nunca sabes con certeza qué estás escuchando, y muchas veces tampoco el qué vendrá. En fin, es toda una coreografía caminar con mis audífonos rosados, sí, vean como camina alguien que va escuchando música y dense cuenta, esa persona no camina, danza, lleva un ritmo especial, llevo su propio swing. Así me pasa, camino y bailo por las pasarelas, por las avenidas, por las gradas del transmetro, en el cagadero, eso sí, en los taxis nunca, perdés demasiado. Y bueno, la sensación de estarse perdiendo de algo tampoco es ajena, hay que decirlo, la distancia del musicón pegado a la oreja te aisla, te convierte en una isla guapachosa y bailable.
Pero hay técnicas, bajarle un poco de volumen y empieza, al mejor estilo de los grandes diyeis contemporáneos, las mezclas más alucinantes, les comparto algo de mi playlist ciudadano
-el motor de la burra, motor viejo, casi motor, mezclándose con la esquizofrenia pop de Muse.
- Una cumbia evangélica en otro bus bailando con Depeche mode, era como poner a un predicador del parque a bailar con una holandesa en tachas, fascinante.
- Reguetonísimo pura mierda, que hay genial no lo discuto, pero hay horas y horas de reguetón pura mierda, casi siempre seleccionado por tiendas de zapatos en la sexta avenida que creen que atraerán más clientes con su megabass, puede ser, en fin, esto fue un domingo, ese bellísimo ejemplo de post producción “Love” de Los Beatles, se vio intervenido, rarisimo, esa fue de las mejores mezclas.
- Iggy Popp y el motor de Transmetro. Poesía pura.
- Sepultura, uy, ha vuelto a mi vida, luego de 10 años de ausencia, descubrir A-Lex ha alimentado mis ritos shamánico-musicales, ayer justamente iba muy dormido cuando el doble bombo de Dolabella (no more Cavalera), me sacó el corazón de golpe, puta qué feo pero qué de a huevo, el corazón como que hubieran disparado a la par tuya, tucu tucu tucu tucu tucu, ta madre!, justo a tiempo, si no me despierta de golpe, sigo de largo.
- Llovizna, estoy muy cansado, 8:45 pm en las calles de la Reformita, los ruidos del periférico y el motor caliente de la Aguilar Batres, ando blue, A simple twist of fate de Dylan cae al alma como el asfalto al rocío. Pienso que la música es el lubricante de la espiritualidad, pienso que en ciertas rolas y en ciertos momentos hemos acariciado una fibra sensible de algo sagrado, algo sagrado que no sabemo qué, pero lo escuchamos, cerramos los ojos.

No es casualidad que lleve varias noches soñándome con A en una especie de fábrica donde hay una gran maquinaria que se activa con cantos, yo, cual sacerdote funky pongo a funcionar ese sofisticado mecanismo que no es sino un aparato de felicidad. Cuando la máquina empieza mis más cercanos amigos aparecen en el sueño a hacer algo mágico, extraño y mágico… Entonces en el sueño todo se llena de música y buen trip, la inmensa maquinaria que no tiene piezas sino partículas de aire que se mueven (puta qué loco), llena todo de algo parecido a la felicidad. Vaya alegoría, me gusta creer que ese mecanismo que sueño no es sino una alegoría de la realidad y su soundtrack, y que cantar, como dice calamaro, es disparar contra el olvido.

Metafísica todos los días, sabiduría de taxista

Don Rigoberto es mi taxista, el que se parquea a 2 cuadras de mi casa. Hombre sencillo, arrecho y con pocas historias, para ser taxista, igual me viene a traer. A propósito de la reconciliación del mito y la ciencia, este diálogo reconstruido
-¿qué onda usté, qué tal su viaje?
-Bien, don Rigoberto, de a huevo.
-Qué onda, ¿mucha miel de abeja?
-Nel, o bueno sí, chupando un montón y hartándome de a galán.
-Y qué onda cuántas horas se hizo para acá.
-mmmm como 18 con todo y escalas.
-Puchis, un montón vaa usté. Pero mire, ¿el mundo es infinito verdad?
El comentario le venía del corazón, era una reflexión, una máxima de su sabiduría, le salió con un tono de voz distinto esperando a ver qué pensaba yo.
-Eh... bueno, le podemos dar vuelta al mundo, eso fijo.
-Sí, pero si nos vamos para arriba, el mundo es infinito.
...
...
Jaque, Mate.

Love

Alan citaba hace poco a Goldman entrevistado por Marta, "Cuando tomas todo bajo consideración –la historia, las realidades contemporáneas– el mundo le debe a Guatemala un poco de amor". La frase me quedó rebotando, unos cuantos días antes leía en Barthes "cuando eres tierno, entiendes tu plural", y otros días más atrás a Jodorowsky "El amor es lo que disuelve todas las resistencias" y "Hay que perder los resentimientos: es el gran tabajo de resolver la rabia y los rencores. Estamos llenos de rencores y frustraciones por amor no obtenido. La enfermedad es falta de amor". En fin ahora mismo escucho Somebody to love, convencido de 3 cosas,
- que definitivamente amar jamás es un verbo en infinitivo (como dice Barthes)
- que amar tiene que ver con la magia, en el sentido de esa reconciliación primigenia de la razón y el sentimiento, de la ciencia y la poesía, de la matemática y la música.
- y que a huevos que nos hace falta, por lo menos y para empezar, liberar el estrés ante el hecho amatorio (algo extraño impide que relacionemos amor y sociedad), la ternura, en mi humilde opinión, es una actitud profunda y radicalmente política.

Lunes ocho de junio

- 5:00 despertador

- Hoy entré a las 7:30

- Full work

- Facebook bloqueado

- Gtalk hecho verga

- Skype laboral

- Skype malas noticias

- Las malas noticias casi siempre se saben, o se intuyen.

- Frijoles blancos

- Compañera triste, el hijo de puta es eso, un hijo de puta

- Adicción al monitor

- “Vos me acaba de escribir A, me contó que murió su mamá”, “puta, igual broder, luego de un año sin hablarle no sé que hacer”, “nada, solo deseale buen viaje”.

- K también se enteró de cosas que no quería saber

- El teléfono sonó, varias veces, timbró varias veces las 5 veces y varias veces entró al buzón

- Tengo que terminar esa onda, fuf, los pendientes te vuelven loco, muy loco

- Psicomagia

- L está un poco triste, yo le digo que está bien, que pase el fuego pero que no queme, pararrayos

- Hoy me dieron unas llaves

- Mañana me cambio de oficina, tendré una propia

- “Dicen que para reir, no hace falta mirar atrás, y esta vez, para mí, tienen razón. Qué subidón, que momento ideal, encontré la mitad del amor.. uu uuu” Calamaro, siempre vuelve

- Salida del chance, cigarrito, ansiedad

- 2 nenecos en el bus, uno adelante, otro atrás, nerviosos, cargados. Miedo, me bajo del bus, ya no tengo para tomar otro, caminar, cajero, largas colas, la mara hace super, taxi, no, aún hay buses, soque, cajetilla de cigarros para hacer sencillo.

- No ipod, no audífonos rosados, hoy tenía que escuchar la calle

- Yo no dejo a los míos, vos lo sabés, acá no caemos, no, no caemos. Ya quemé las balsas.

- Día duro, spartans, for tonight we dine at home

- Algo sucederá antes que termine el día, algo tiene que suceder.